domingo, 22 de noviembre de 2015

Un par de medias.

Unos ojos cerrados
que se mueven bajo los párpados
buscando la luz.

Una voz tenue 
y rota como las medias que lleva
una niña bajo la falda del uniforme;
que en plena carrera
se suma el cuento chino
de la Cenicienta...
para romperse más.

Quizás no es todo 
quien mueve los hilos,
sino quien los engancha
y tira del indicado,
y provoca una herida abierta
muy difícil de coser.
Mejor cogerlas
y a la basura.
Nos quedan
muchas más medias
por poner.

Un calor sincero
que al evocarse el recuerdo
de una boca
cae como un balazo
en pecho izquierdo.
Como un infarto
o taquicardia
y un agujero
en otro par de medias.

Y de nada sirven 
los remiendos
cuando las piernas se encaprichan
del suelo que pisan
y la astilla que las atrapa.

Ni la poesía sirve
para darle un par de puntadas
o unos puntos
suspensivos
al cuento chino
de las medias estropeadas
de otra Cenicienta estúpida
cuando se enamora
de un trozo roto 
de cristal.