sábado, 21 de noviembre de 2015

poesía

Esto no es poesía, eso pensarás.
Tal vez no lo sea.
Es un verso escrito en un papel al borde del precipicio.
Es la consecuencia de haber querido tanto y tan poco correspondido.
Esto no es poesía, te atreverás a negar.
Aún sabiendo que son más de las cinco de la mañana y solo una vela alumbra mis rimas,
yo no quiero que sea poesía.
Quiero que sea retrato del alma, espejo de tus ojos.
Quiero evadirme del mundo, refugiarme en un suspiro tuyo.
Esconderme entre tus dientes cuándo sonríes.
Dime tu si eso no es poesía.
Que mas poesía que cuándo pestañas, cuándo me miras; que más poesía.
Dime tú, si tanto sabes de rimar, que diablos puede ser más bonito que tu boca. Que puede ser más sutil y suave que tus labios, cuándo me besas.
Dime si hay algo más dificil que ver tu portal por el espejo de mi retrovisor, verte desaparecer, y empezar a echarte de menos.
Si tanto sabes de letras, explícame sobre el brillo de tus pupilas cuándo te canto las de tu canción favorita.
Explícame sobre esa dulzura tuya que todo lo domina, sobre tu risa infantil, explícame sobre tu saliva, que tiene el poder de cerrar todas y cada una de mis heridas.
Si tanto sabes de luz, explícame cómo pudiste encontrarme entre tanta oscuridad y dejar que me perdiera.
Explícame eso de que nunca he conocido a nadie que sea capaz de llenar con la esencia correcta mis vacíos. Eso de que podré olvidarte, pero nunca cómo me hiciste sentir.
Dime; si esto no es poesía ¿cómo escribiré?
Sino eres tu la inspiración ¿cómo escribiré?
Si te decantas por marcharte...¿cómo escribiré...?
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