jueves, 19 de marzo de 2015

el poeta que dejaba cartas debajo de la cama de su amada.

Maulla como un gato.
Melancólico en la noche oscura que cae. 
Prometió no volver a hacerlo. 
Pero allí estaba, bajo su balcón. 
Con una cerveza vacía en la mano y una ahora colilla pendiendo de sus labios. 
El ramo de rosas ya se había marchitado con la lluvia, y los acordes rasgados de su guitarra habían quedado ahuecados por las gotas de agua en la carretera. 
Y pasaban coches, luces frenéticas de un segundo en la oscuridad, y rabeaban los sentimientos en su cabeza como tiburones. 
Y arrancaba su piel la certeza, de que segundos atrás o adelante lo arriesga todo. 
Posdatas volando, como su propia Cenicienta, como su propia película dramática. 
Maulla como un gato. 
Lloraba casi con desconsuelo. 
Porque su consuelo estaba durmiendo. 
Y el allí, en el balcón como un imbécil, intentando escribir rimas en un avión de papel. 
Estúpida gracia la del poeta, incitado a quemar las llemas de sus dedos acariciando el viento a falta de su pelo. 
Estúpido el que consiguió que su nombre rimara con amor. 
Y arrojados los sentimientos en la arena, que se lleve el mar mi pasión y mi empatía. 
Que se lleve al guitarrista de tu balcón. 
Al poeta de tu tejado. 
Que se lleve mi dolor eterno. 
Como un catarro en el pecho. 
"Quiero que seas mi única excepción, aquello que me empuje a hacer cualquier locura, 
que seas mi sombra, que dibujes en mi piel el rastro de tus besos y que me mates antes de darme este desconsuelo, porque quiero que seas mi única...

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