Alegoría del tráfico.

 No tengo nada.

Nada más allá de lo que soy,

y lo que puedo darte.

Ni piel,

ni los pliegues de mis párpados.

Ni suspiros

pegados a tu cuello,

ni la voz de Sabina,

o de Serrat.

Ni las letras

de Supersubmarina,

Ni la poesía de Pedro Salinas.

Ni siquiera podría darte

el desamor de Bécquer;

ni rimas,

ni leyendas.

Ni 19 días

ni 500 noches

me llegan para dejarte caer

a mi espalda.

Así que no me pidas

que te lleve a quemar Gran Vía,

-pongamos que hablo de Madrid-

o a destrozarla

colgado de mis cuerdas vocales.

Porque quizás me encuentres

recitando algo

que haya podido ser

o servir

como luz.

No me pidas que me quede

a sujetarte

mientras me abrasa

el resplandor de los semáforos.

Si tus pupilas tiemblan

a la vez que lo hace la noche...

me quedo a mirarlas.

Si respiras al compás

al que el viento suspira...

me quedo a escucharte.

Que no hay mentira

más grande

que la de tus manos

sin deshacerse

entre las mías.

Que no hay lamento

más largo

que no tener razón

para amar sin razón.

No sé si te debo la voz

pero te debo este desastre...

que soy yo.

Más daño

Y esa la razón por la que apareciste.
Cuándo yo ya no podía hacer más daño,
cuándo ya había derramado todas mis lágrimas.
Cuándo ya no tenía venas y recuerdos que cortar,
y había aprendido a volar desde décimos pisos.
Tu sabías abrir heridas,
sabías herir,
tenías la sal,
de esa que quema,
en lo que aún no son cicatrices.
Tenías la conciencia tranquila mientras jugabas,
a veces conmigo, cómo dos gatos,
otras veces, el juego era a ciegas,
y yo, me hacía cargo de los daños.
Y es la sinrazón por la que apareciste.
En lugar al que van a parar los sueños frustrados,
y nosotros dos,
con varias copas encima,
y mucha noche por delante.
Así pasábamos las horas,
atados,
yo a ti,
tu atado al vicio de hacerme daño.
Y también los años,
lejos,
sin pensarnos.
Sin echarnos de menos,
sin verbos en plural.
Imagino que aún te acuerdas,
de manos que fueron tuyas,
aunque a mí me pertenezcan.
De labios,
y de besos.
De fuego,
de arder juntos,
y acabar quemados,
acabar hechos ceniza.
Porqué así es todo, cuándo no hay nada.
Así es todo, cuándo te olvidas del resto,
así es todo cuándo me sobraba el mundo,
mientras que a ti te sobraban los minutos.
Y a mí me faltaba el aire,
y tu tenías de sobra.
No hay mensaje en esta botella,
te lo has tragado.
Y ahora estás borracho de palabras que no te dije,
estás saciado de besos que no terminé de darte,
estás harto de miradas que no pudieron ser más que eso.
Y yo,
sigo en mi tormenta moral.
Dónde no deja de llover, y llover.
Y no dejo de rimar cualquier cosa con tu nombre,
incluso la palabra amor.
Y mira que es difícil llamar amor,
a la historia de dos personas que no tuvieron la intención mutua de quererse.
Que incendiaban el mar cada vez que se rozaban,
pero no sabían romper el silencio a carcajadas.
Que no conoces mi risa,
y tampoco conoces mi sonrisa tonta de enamorada.
Pero tampoco mis lágrimas.
Porqué lo nuestro nunca llegó a ver la luz.
Entiendo que te hayas ido,
porqué no tenemos donde mirarnos.
Ni ojos que nos entiendan.
Y ya no hablo de tu y yo,
ahora hablo de la cantidad de espejos rotos cuándo me faltaba el "tu",
y me sobraba la tristeza.
Así qué, cuándo te preguntes porqué,
recuerda que no siempre tiene que haberlo.
A veces,
incomprensiblemente,
cuándo los precipicios parecen hacen pequeños
llegas tú y el resto ya lo conoces.
Y ahora,
me araño la piel para borrar tus huellas y,
solo
consigo
hacerme
más daño.



****A partir del 1 de enero comenzará a subir entradas en el blog una nueva escritora****

Magia

Si hay una razón por la cuál sigo escribiendo a pesar de tu ausencia,
es qué,
la poesía es el único hogar válido que conozco.
Y que si me dieran escoger entre los versos o tus labios,
me sobrarían besos para decantarme por lo que ha estado ahí siempre.
Reconozco haberme hecho adicta a rimar,
pero también a comerte la boca,
y no tengo claro qué es lo que me gusta más,
si tenerte en mis brazos o sentir que me tienes.
Reconozco no haber creído en la magia
hasta el instante en la que sentí chispazos cuándo las yemas de tus dedos
acabaron con cualquier manifiesto de huída.
También reconozco no conocer el amor,
porqué lo sigo confundiendo contigo cada vez que te me apareces.
Y me hubiera gustado poder llamarte amor,
y llamarte a la madrugada,
para que llores conmigo.
Por eso, si hay una razón por la cuál sigo escribiendo es porqué.
la poesía ha derramado más lágrimas de las que yo tengo por derramar.
Es porqué no estoy sola en esto.
Porqué conozco versos de suicidio,
y también versos de besos.
y versos de despedidas.
Porqué conozco versos atrapados en unos dedos incapaces de acariciar,
sino es tu piel, sino es tu calor,
la que me queme.
Y me hubiera gustado poder llamarme verano,
y derretir todos los inviernos que llevas dentro y congelan nuestros cierzos,
desatar así la primavera que dibujan los pétalos que tienes por labios,
para poder besarnos sin hacernos tanto daño,
sin romper ni el hielo,
ni corazones inocentes.
Espero poder llegar a conocer algún día,
y que no necesariamente sea a tu lado,
los versos de Benedetti cuándo habla de arcoiris,
y que llores mis soles,
y humedezcas mis metáforas.
Y que sigamos sonriendo,
Sonreír  hasta caer rendidos,
hasta caer dormidos.
Y por eso, por esto, es por lo cuál sigo escribiendo aunque no estés,
porqué aún sueño con primaveras en tu pecho,
porqué aún confío en remolinos en tu pelo,
porqué confío en poder desatar dragones si alguna mañana te despiertas a mi lado
porqué si tus balas no me han matado,
que lo hagan tus ojos,
que tienen más magia.

Carreteras

Sin importar el cómo, ni el porqué,
estoy deseando que abraces.
Tenerte a mi lado,
a tientas,
a oscuras.
O a plena luz.
Estoy deseando estacionarme en esa curva de tu espalda,
ponerle de nombre hogar y quedarme a dormir en tu pecho.
Quiero que sepas, que contigo no hay cómos,
ni porqué.
Que contigo todo son torbellinos,
que tu descolocas todas mis respuestas.
Que tu conviertes belleza cada rincón de este caos.
Estoy deseando que me protejas,
de mí misma.
Que me hagas perderme en tus manos,
línea a línea.
Memorizarte desde todas las perspectivas,
desde todos los perfiles.
Desde ojos ajenos y los míos.
Memorizar la forma en la que sonríes,
memorizar tus cicatrices,
y tu mirada infantil.
Memorizar la forma cómo me rompes el corazón cada vez que te das la vuelta,
y te vas de mi vida.
O cómo consigues resucitarme cuándo miras atrás y me sonríes.
No quiero, no puedo,
no estar contigo.
No sé vivir si no es contigo,
no son buenos días si no estás ahí para recordármelo.
Te echo de menos.
Nunca dejes que me vaya por completo.
Porqué tanto tú cómo yo sabremos que sería un suicidio separarme de ti,
pero que estaría dispuesta a suicidarme si es contigo.
Agárrame con fuerza,
que tal vez me pierdas en la próxima curva.
Que tal vez no pueda seguir con esto
 sino estás ahí para recordarme que merece la pena.
Te quiero mucho.

Poética del fuego.

 Despacio.

Aún te recuerdo atado,

cortándote la piel de las muñecas

con las cuerdas que sujetan

mi cordura,

tu locura,

las verdaderas intenciones

profundas

que tenemos

entre nosotros

cuando nadie más mira.

El pasar de tus labios

por mi cuello,

por mis ganas,

haciendo acelerar

el ritmo cardíaco

de un corazón detenido

en el tiempo que pasas

escondido entre mis piernas.

Y siendo el parabrisas

que recubre mis pestañas.

Dejémonos llevar,

dejémonos la garganta...

no solo gritar

si duele

el ganar esta batalla.

Asumo la derrota

con mis versos amargos,

no quiero sujetarme a nada

si no es a tus brazos.

Quítame el maquillaje

a caricias

o a arañazos.

En la espalda,

en la nuca

donde el nunca

se convirtió

en un quizás.

En un abismo de dudas

que no sé si llegaré a resolver sola.

Vamos a intentarlo.

Coge carrerilla

y salta;

destroza las ventanas,

deja marcas

en las puertas

y demacra el colchón.

Que tu paso por la tierra

y por mis venas

y mis arterias

no habrá sido en vano

si nos atrevimos

a jugar un rato

los dos en tu habitación.

Vamos a hacernos

(algo bonito).

A crearnos desde el principio,

te dejo que escojas

entre ser

o sernos.

Y mientras piensas

en ello

grabaré las estrellas

con mis uñas

en tus hombros.

Sé mi cerilla.

Mi fósforo incandescente.

Aunque el tiempo avance

y no me den las horas

si quiero encenderte.

Tú dame un minuto,

que con el roce

también me prendes.