Luz aural

Ángel de la guarda,
de alas rotas,
de lunas llenas y almas vacías,
pequeño caído,
el menifluo caminar sobre la delgada linea de mis sueños.
Sonámbulo, perdido en mi mente desnuda,
vulnerable, dormida,
Etéreo ángel, destapa mis sueños,
mis íntimos pensamientos dormidos,
incontrolables y auténticos.
Noche no acabes,
dura eternamente,
deja que sus alas rotas acaricien mi pensar,
en la delgada línea entre la oniria y la realidad.
Y dibuja en mis sueños inmarcesibles melodías,
angelicales.
Antes de que la luz aural despierte los instintos dormidos,
arranque la inocencia.
Mientras tanto hazme arrebolar en sueños,
sonreír y llorar aún sin estar despierto.
Y cuándo amanezca me inundará la saudade,
de saber que no más que sueños,
son.

Onírica

"La luna llena, y el alma vacía"







Las musas están durmiendo,

la música suena, aún sin ganas, 

un tango, 

la letra idealiza a una mujer, 

como tantas otras, 

de labios carmín y piernas infinitas. 

En la noche no queda más que un par de noctámbulos, 

tal vez poetas cantando a la luna, 

o degenerados buscando presa. 

El hombre de la canción me habla,

con voz rasgada. 

Hago crujir mi cuerpo, 

en un suspiro me acabo la copa. 

Respiro la noche, 

con la ventana abierta, 

escucho con atención a ver que me cuenta el silencio. 

Es el onírico y misterioso mundo oscuro, 

que alcanzo a observar desde mi balcón. 

Es la noche en carne viva, 

diseñada para hacernos temer o soñar. 

O añorar al que antes hacía esas noches más llevaderas. 

Soy el espectador desdeñoso e indiferente, 

que se limita a escribir, 

deshaciéndose con desapego de todas las palabras que se agolpan en su mente. 

No queda nada de magia en esta noche, 

por qué las musas duermen, 

y nuestros fantasmas tienen insomnio, 

¿porqué los poetas se afanan por escribir la noche, 

cómo algo sensual en su misterio?

Cuándo para mí es la casa infernal dónde aún habita tu olor.
Y cómo duelen los pensamientos a estas horas...

Seis años después

A veces me quedo hasta la madrugada leyendo y releyendo un cuaderno de frases que escribí en otra época. Cuándo todavía estaba hecha de retazos de poesía.
Algunas esconden detrás melodías, otras esconden los ojos brillantes de alguien que en otra época me perteneció.
Algunas esconden risas, esas risas a través de las cuales el destino me pedía perdón por su crueldad conmigo.
Algunas son tristes cómo la vida misma, y otras sencillas, sin artimonias.
Algunas son delicadas y suaves, acarician el alma.
En fin, todas te resumen.
De la forma más complicada que hay de definirte; con palabras.
Definen el silencio que existía entre nosotros y no importaba, porqué era precioso y valioso. Un silencio que en vez de romper intentábamos alargar.
Porqué habíamos entrenado con los días y las noches un lenguaje de miradas longevas, eternas, silenciosas. De pestañeos y sonrisas, que constituían nuestro íntimo diálogo.
Recuerdo cómo medíamos el tiempo por los látidos del otro, tus segundos corrían, los míos eran pausados.
Acelerabas mi pulso.
Ralentizabas mis reflejos, aumentando mis deseos y despertando todos mis instintos.
Tu boca era el sexto sentido dónde derretía mis quizás y agotaba mis miedos.
Tu pelo era una enredadera y recuerdo que me aferraba a él cómo si de él pendiera mi vida.
En cierto modo así era.
Necesitaba tu olor para desistir de mis intentos de encontrarle un lado positivo al mundo, tú creabas un mundo diferente en el que todo era positivo.
Recuerdo que estaba tan convencida de tu incondicionalidad que me rebelaba contra el amor que sentía, negándolo a ratos, tratándote como si no fueras nada.
Sabía que siempre me perdonarías, porqué me querías. Y si la cosa se complicaba volvía a ti, días más tarde, con una nueva frase que pintar en tu pared y mil perdones.
Lo curioso es que los admitías sin cansarte de mi cambiante humor.
Pero en cada una de mis rabietas el amor se desgastaba un poco más.
Y terminó por quedar roído.
Y ahora, tras esas mil frases que tal vez sigan pintadas en tu pared se esconde mi verdad.
Verdad de la que no queda ni estela, ni ceniza.

Mentes desahuciadas

Desahuciaron su mente haciéndole vivir en un cuerpo que no le pertenecía. Ahogaron poco a poco los recuerdos en mares de lágrimas y dejando solo lo más banal acomodaron la mente de la pequeña en un cuerpo humano.
Deshicieron a segundos de su manifestación cualquier intento diferenciarse, haciéndole saber que lo correcto sería seguir a la manada de lobos hambrientos hasta convertirse en un de ellos.
Le dijeron que como chica que era debía dejarse el pelo largo, tal vez ponerse un lazo y vestir coquetos trajes rosas.
Le introdujeron poco a poco la idea de que sería nulo tratar de desvincularse de su destino porqué era que el le venía dado desde su nacimiento.
Debía interpretar ese papel.
Le animaron a no preocuparse por nada más que por su aspecto hasta hacerla esclava de la belleza que ellos habían inventado. Delgada, lo máximo posible.
Tendría que comportarse cómo una dama, sin perder nunca la compostura, debía alcanzar tal nivel de perfección diaria que al final del día se iría a dormir rota por dentro, pero si un defecto por el que tacharla.
Y así, esta niña que entre una cosa y otra ya había crecido hasta convertirse en una mujer, entre retazos de delgadez extrema y forzada, vestidos sensuales y hombres que dominarían su vida por la carencia de impedimentos por parte de ella, pudo darse cuenta de que ellos la convirtieron en una más, hicieron con ella lo que quisieron, y por ellos me refiero sociedad, a las reglas impuestas, y por ella a una víctima más de los atrayentes inventos sociales.

Mujeres y hombres del mundo, olvidaos de lo que os han dicho, de todo. Empezad a vivir. Porqué la perfección no existe, y si intentamos ser perfectos estamos siendo infieles a la naturaleza humana. Somos diferentes. Somos iguales. Somos maravillosos. Y no importa el cómo, no dejemos que desahucien nuestra mente obligandonos a vivir por y para lo externo. Porqué las fachadas caen y se corroen con el tiempo, al final de la vida no quedará más que cenizas y lo único que perdurá será lo que sembremos en nuestro camino. Sembrad amor, sembrad arte, sembrad literatura, sembrad poesía, pintura, música...Pero nunca sembréis más que simple aparente belleza.
No dejes que la sociedad cree tu defnición de perfección porque solo TÚ puedes hacerlo.

Caricias

Y tanto de tu piel acariciar, 

tus sentidos despertar en cada roce, 

que cómo barco de vela en un mar eterno, 

escalé por las colinas de tu espalda, 

hasta llegar a tu pelo, 

y de admirarla en tu piel me torné, 

y dejé de ser humano, 

que ama y es amado, 

a ser aquel que aguanta, 

que ames y no sea a mí, 

que tu espalda sea la colina que otro escale,

mientras soy la piel de la que él barre, 

las huellas de mis dedos.