Despierta

Pañuelos usados y botes de helado vacío.
Tantas lágrimas que te has deshidratado.
Tanto amor que has muerto en el intento de encontrarlo.
Tanta luz que ahora tus ojos no aguantan la noche.
Tanta música que no soportas el silencio.
Y la noche ha caído, y su voz ha callado, y ahora, dime ¿que harás si me voy?
No te queda más que toda esa tristeza, no te queda más que una vela.
Se agota, se derrite la cera. No hay luna, no hay estrellas.
Es tarde para lamentar haber sido tan estúpida.
Es tarde para comprender que de nada valdrán los lamentos.
Solo hay un horizonte en el que dibujar una sol cayendo, pero ya has llenado el tuyo de garabatos.
Solo había mil notas y de ellas te has empachado.
Solo hay un amor y lo has rechazado.
Caerán sobre ti todos tus actos.
De ahogaras en pañuelos usados.
De resultará tan frío el vacío de esos botes de helado.
Que acabarás perdida en un mundo de maravillas falso.
Alicia, despierta o el conejo ya se habrá ido.
Despierta. 

O te lanzas o te empujo.

Hoy puede ser el día más importante de tu vida. Porqué el ayer ha pasado y el mañana tal vez no venga.
¿Vas a quedarte en casa? o ¿vas a buscar los misterios que el mundo reunió para ti?
¿vas a dejarte dañar por estupideces en boca de estúpidos?
¿Vas a tener miedo a hacerlo? Sí, a hacer eso que siempre has querido hacer.
Hazlo hoy. Mañana es tarde.
Mañana tal vez no sea posible.
No tienes nada que perder. Nada.
A nadie le importan tus errores o tus triunfos, a nadie más que a ti mismo.
Créeme. Mira la vida. Es preciosa.
Es una partitura que te invitaba a bailar.
Oh vaya, no te quedes ahí sentado. ¿Por qué sigues leyendo esto?
No pierdas tiempo.
Porque no es infinito.
Las cosas no llegan cuando tienen que llegar, como dicen por ahí. Llegan cuando tu decides que es el momento. Cuando te deshaces de los complejos y te lanzas al vacío más lleno que jamás pudieras imaginar.
El tiempo se agota es como la inspiración, por esas dos razones pongo fin a este relato.
                                                  

El ardiente amor

Soñando se hallaban,
en mundos imaginados,
en paraísos varios,
donde solo el uno el otro,
y sus entrelazadas manos.

Dos amantes infinitos,
dos cuerpos un alma,
aquellos podían saber
que no alcanzan las miradas,
al tan grande amor ver.

Al ritmo de sus corazones,
como raices abrazados,
al mismo tiempo sus latidos,
escapaban de sus bocas
"te quieros" como suspiros.

Como bellos planetas,
girando en la misma órbita.
Soñando se hallaban,
amor reunían,
amor emanaban.

Y sus ojos, deseosos,
con ver al otro ya bastaban,
y sus pieles,
deseosas,
con rozarse hacían llamas.

We can do it.

Cada palabra, cada gesto, cada acción puede ser un paso atrás.
Miraos las manos, tal vez no las tengáis manchadas de sangre, pero seguramente con vuestra estúpida mentalidad machista e inmadura acabáis de causarle la muerte a una mujer.
No me refiero a la muerte física, no estoy hablando de cadáveres ni tumbas, hablo de echar por la borda su trabajo, el trabajo de una vida, y en consecuencia echar por la borda su vida.
Cuando una mujer, se esmera por hacer que algo cambie, una pequeña cosa, con sus palabras con sus actos, lo arriesga todo por conseguir solo una cosa, grande para muchos, ínfima para la mitad del mundo. La igualdad entre el hombre y la mujer. La plena igualdad, no un amago falso de igualdad. El poder decir que solo nos diferenciamos en el físico, en nuestro exterior. El poder decir que somos igual de imperfectos en nuestra mente y nuestro corazón.

Y ahora vosotros, con vuestros pensamientos, con vuestro estereotipo de "mujer florero", con vuestro sexismo, solo vais a conseguir que la humanidad vuelva a sus inicios.
Esto es así porque alguien lo decidió, ¿y si hubiera sido Adám el que tomó la fruta prohibida? ¿y si hubiera sido un hombre el que abrió la caja de Pandora? Historias escritas hace miles de años que nos condicionan ahora. Tal vez deberíamos descubrir lo que es el verdadero progreso y ponerlo en práctica.
"Todas las mujeres conciben ideas, pero no todas conciben hijos. El ser humano no es un árbol frutal que sólo se cultive por la cosecha". (Emilia Pardo Bazán).

"Los hombres tienen miedo de que las mujeres se rían de ellos. Las mujeres tienen miedo de que los hombres las asesinen". (Margaret Atwood).

Pues eso, tengamos un poco de cerebro para decidir lo que queremos, yo me decanto por la igualdad.

Miña terra

No puedo explicar con palabras lo que siento, no puedo. 

Al menos no en castellano. 

Quen poidera namorala

Adeus ríos adeus fontes
Lela

Fogar de Breogán, ledicia ao lombo: 

Veráns onde o sol cae aló tras as illas onde asoman os golfiños, noites estreladas de meigas e fogatas. Lucecús alumeando nas noites cálidas.
Primaveiras morriñosas con arcos da vella debuxados no ceo gris, anda o tempo tristiño pero non se asemella a como eu ando. 

Síntome na miña terra. No meu paraíso. 

Alí onde os invernos están túnidos de branco, os outonos de dourado. 

Alí por onde eu cantarei e rogarei. Alí por onde eu morrerei. 

Encóntrase o meu redor en sintonía.

O verde das copas de carballos na costa. 

Os parachoivas abertos ata case no verán, debuxando un percorrido de cores de sombras. 

Os xúbilos escapando da gorxa, as castañas e os chourizos asándose na fogueira e as nosas mans quentándose ao seu redor. O arume da lareira. 

Pode haber algo mellor?

Pode existir un lugar mellor ca miña Galicia?

Galicia é poesía, Galicia é esperanza unida a morriña. 

Galicia son soños e non pesadelos. 

Galicia é a realidade a que eu escapo ao menos 24 horas cada día. 

Porque ata un "ámote" soa máis crible no meu idioma. 

Porque Galicia son eu e es ti se queres. Só ledicia. Son as túas meniñas acristaladas. 

Galicia é o ceo máis azui que poidas imaxinar. 

E no meu derradeiro día, coa tenrura dun neno cantarei nun asubío cun sorriso no meu rostro: 

-Adeus ríos adeus fontes, 

adeus regatos pequenos, 

adeus vista dos meus ollos, 

non sei cando nos veremos- 

Aunque perderá toda su magia y esencia tendré que traducirlo al castellano para que lo podáis
entender pero entonces solo serán estúpidas palabras sin más y sin el mayor sentido. 

Traducido al castellano: 

Hogar de Breogán, felicidad a la espalda:

Veranos donde el sol cae allí tras las islas en las que asoman los delfines, noches estrelladas de brujas y hogueras. 

Luciérganas alumbrando las noches cálidas. 

Primaveras morriñosas (morriña no tiene traducción) con arcoiris en el cielo gris, anda el tiempo triste pero no se asemeja a como ando yo. 

Me siento en mi tierra, en mi paraíso. 

Allí donde los inviernos se tiñen de blanco y los otoños de dorado.

Allí por donde cantaré y rogaré, allí por donde moriré. 

Se encuentra todo a mi al rededor en sintonía. 

El verde de las copas de los robles en la costa. 

Los paraguas abiertos hasta casi en el verano, dibujando un recorrido de colores de sombras.

El júbilo escapando de la garganta, las castañas y los chorizos asándose en la hoguera y nuestras manos calentándose al su alrededor. El aroma del lareiro (no sé como traducir esto)

Puede haber algo mejor?

Puede existir un lugar mejor que mi Galicia?

Galicia es poesía, Galicia es esperanza unida a añoranza.

Galicia son sueños y no pesadillas.

Galicia es la realidad a la que yo escapo al menos 24 horas cada día.

Porque hasta un "ámote" (te amo) suena más creíble en mi idioma.

Porque Galicia soy yo y eres tú si quieres. Sólo alegría. Son tus pupilas acristaladas. 

Galicia es el cielo más azul que puedas imaginar.

Y en mi último día, con la ternura de un niño cantaré en un silbido con una sonrisa en mi rostro:

-Adiós ríos adiós fuentes,

adiós regatos pequeños,

adiós vista de mis ojos,

no sé cuando nos veremos-