Tiembla

Se cierra, una etapa.
Se abren las alas, se apaga el dolor,
que empiece a sonar la orquesta de la vida.
Preparados, no sé listos,
más bien imbéciles, demasiado jóvenes.
Tengo mis ojos en el cielo,
mis manos en tu pelo.
Tengo los pies quietos pero estoy corriendo.
Dime, quién va a salvar mis mañanas sino tu,
quién va a recuperar mis esperanzas sino tú,
quién va a alzar su bandera,
quién va a divisar tierra conmigo y salvarme de la tormenta.
Sigo confiando en el destino,
sigo creyendo que estará a mi favor y me dejará desaparecer sin dejar huella.
No hay manera de volver atrás,
de hacerme valer desde un principio.
Demasiado imbéciles, repito.
Los precipicios se me hacen hoy pequeños,
comparándolos con verte cerrar los ojos sin darme las buenas noches.
Quiero volver a jugar al escondite en tus pupilas,
ver arrebolar en tus mejillas,
anochecer en tu regazo.
Volver a mí misma, celebrar la vida.
Olvidarme de todos menos de ti,
quiero desatar tus dragones, dejarlos quemar mi pecho,
quiero que ardas conmigo en este infierno.
Quiero ahogarme contigo en el océano.
Demasiado imbécil; ahogándome en mis propias lágrimas.
Si quieres, puedo invitarte hacer equilibrio en mi sur,
cuándo pierdas el norte.
A navegar en mi saliva,
aterrizar en mis lunares.
O perderme en tus pecas.
porqué quiero salvarte de la tormenta.
De mi tormenta.

Carcajadas

Mantengo mi cabeza ocupada imaginando mil inicios,

y recordando un final que duele demasiado. 

Mantengo los ojos fijos en la carretera para contener las lágrimas. 

Yo nunca he sabido ser feliz, 

me faltan años y me sobran decepciones. 

Tampoco he sabido rimar, 

pero no importa. 

Yo solo estoy aquí sentada escribiendo 

para poder resucitar, 

para que alguien que se sienta cómo yo, 

pueda resucitar. 

Para que te sueltes el pelo y te pintes los labios de rojo, 

para que vuelvas a enseñar los dientes y la campanilla, 

en cada carcajada. 

Para que te des cuenta de que la poesía no tiene normas, 

ni medida, 

porqué los sentimientos son inmedibles, 

porqué el arte es inmedible. 

Porqué la vida que da la poesía, o viceversa, 

no es matemática. 

Los mil inicios que mantienen ocupada mi cabeza, 

no dejan de ser finales. 

Funerales del dolor en un pecho ajeno, 

de la tristeza de una almohada ajena. 

De besos en labios ajenos porqué en los míos no caben tantos versos. 

De quebraduras en corazones que no son míos, 

y nostalgia almas desconocidas. 

De precipicios y miedos, 

de eso sé demasiado. 

De perder la cabeza por alguien que ha perdido las ganas, 

de perderse a uno mismo buscando nuestra otra mitad.

De escuchar el silencio y colorear la oscuridad, 

de flores no sé mucho,

nunca nadie me creyó lo suficientemente muerta cómo para traerme flores, 

cómo sino, que el amor no entiende de pétalos. 

Sólo tu boca entiende de pétalos, cómo sino...

De la física, la química y la poesía.

Las dos de la mañana,

problemas sin resolver

dentro de mi libro

de física y química.

Las marcas en mi piel

de una guerra

de poetas inquietos.

Ven y acompáñame

a resolver las dudas

que te has olvidado aclarar.

Ven y escucha

a mi insomnio manifestarse

en tu agarre,

a los cables

de mis miedos

por los que quieres caminar.

No me explico

cómo creas poesía

sin decir palabra alguna,

con tus ganas,

con las mías.

Dejando que tu respiración

se agite

y se pause cuando te recuerde

que yo

todavía

sigo ahí.

Cómo de la nada

te sacas de la manga

otra rima,

sin apenas recursos

ni literarios,

ni cualquier tontería.

Ni cómo siendo

un absoluto maestro

de la labia

y tus labios,

me pides que me calle

y que deje de martirizarte

con el sonido

de mi conjunto vacío 

de verbos.

Y el caso

y la solución,

es que ahora mi cuello

está hecho un poema.

Donde empiezan

tus derechos

y terminan mis cavilaciones.

Donde has encontrado

mi salida.

Y es curiosa esta maniobra

de escapismo

con la que juegas

con mi existencia,

todavía no la entiendo

del todo bien.

Poesía evasionista

y simbólica,

intimista

y funambulista también.

Te deslizas por las cuerdas

sin temer el borde de mi piel

ni mis límites carnales.

Provocas que 

sin darme cuenta

cierre los ojos

y me suma al afrodisíaco

de tus mordidas

y tus besos.

Y es que no existe

una inyección

más letal.

Ni éxtasis

que dilate tanto

las pupilas y el alma.

Ni una tortura

tan placentera

y dolorosa

como no poder

darte algo más

que hueso y carne.

Algo más.

Al rozar mis dedos

por donde marcaste

territorio

aún siento

que te dejaste

la hoguera encendida

y la ventana abierta

para poder entrar

cuando quieras

y alimentar el fuego 

con más gasolina.

Déjame arder

en recuerdos 

y deshacerme

en tu boca.

Deja de mirarme así

que la vamos a tener.

invierno.

Ya no me da miedo marcharme de tu vida, ni de la mía.
Me he visto correr en multidud te ocasiones mientras tu sonreías al verme cruzar la esquina.
En el fondo, o no tan fondo, te agradaba mi ausencia.
He sido demasiado sincera contigo, y no me arrepiento.
Me importó una mierda tu orgullo, y el mío; todavía menos.
Aprendí que los mejores no siempre son entre lágrimas,
a veces, recordando tu sonrisa, las palabras me salen solas.
Me he visto volver a ti por momentos,
cómo un suicida vuelve a la vida, por momentos,
sin llegar a aferrarse a ella.
Me he visto florecer por momentos,
mientras el invierno crecía y crecía en mi pecho.
Contigo deseché mi mejor jugada.
Llegué a pensar que no había de verme si no era en tus ojos,
no sé besar si no es en tus labios,
y tampoco quiero.
Ya no sé ni lo que intento olvidar,
a veces parece que es a mi misma.
Ponnos otra, yo invito,
que vuelva a sonar mi canción favorita y volvamos a brindar por el futuro.
No. ponme otra que quiero ahogar mis recuerdos en esta copa,
no me queda tiempo, contigo lo he agotado,
contigo lo he consumido por completo; contigo me he consumido por completo.
No es un adiós, nunca llegará.
No conozco esa palabra si es contigo.
Recuérdame que nunca vuelva a querer tanto,
que nunca vuelva a atribuirle mis mejores versos a sonrisas tan crudas como la tuya.
Recuerdame que no me deje romper cuándo vuelva a tener la ocasión de enamorarme,
Y que no sea de ti,
que ya basta de tantas negativas,
de tantas lágrimas,
de tanto papel malgastado en escribir nuestra historia.
He visto a personas hacer poesía con tu nombre,
escribir los versos más bonitos con las cuatro letras de tu nombre,
las mismas letras que me pellizcan el alma cada vez que las veo esbozadas en los márgenes de cualquier libro de poesía. En el que cada uno de los versos señalados son un retazo del olvido que nunca podré encontrar. Porqué sigo sin encontrar la fórmula para calcular lo que fuimos.
+

Un par de medias.

Unos ojos cerrados

que se mueven bajo los párpados

buscando la luz.

Una voz tenue 

y rota como las medias que lleva

una niña bajo la falda del uniforme;

que en plena carrera

se suma el cuento chino

de la Cenicienta...

para romperse más.

Quizás no es todo 

quien mueve los hilos,

sino quien los engancha

y tira del indicado,

y provoca una herida abierta

muy difícil de coser.

Mejor cogerlas

y a la basura.

Nos quedan

muchas más medias

por poner.

Un calor sincero

que al evocarse el recuerdo

de una boca

cae como un balazo

en pecho izquierdo.

Como un infarto

o taquicardia

y un agujero

en otro par de medias.

Y de nada sirven 

los remiendos

cuando las piernas se encaprichan

del suelo que pisan

y la astilla que las atrapa.

Ni la poesía sirve

para darle un par de puntadas

o unos puntos

suspensivos

al cuento chino

de las medias estropeadas

de otra Cenicienta estúpida

cuando se enamora

de un trozo roto 

de cristal.