10 cartas suicidas, Martes

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"Querido compañero;

Si te aburre escuchar cosas sobre la muerte, deja de leer.
Pero, si estás valorándola como una opción de supervivencia, por favor, quema estás cartas y olvida mi toxicidad.
Mi locura inexistente y mi cordura perdida.
Olvida mis ganas de inexistir.
Solo ha pasado un día desde la última carta. 22 horas que se me han hecho eternas (las dos que faltan las invertí pensando de qué forma lo iba a intentar hoy).
Quiero suicidarme siendo poesía.
Hundirme en el mar profundo y frío, llenar mis pulmones de sal y despedirme poco a poco mientras bailo un vals con los hilos de la muerte.
Ahogar mis vacuos pensamientos, inundar mi despoblada mente.
Asesinar la estupidez que anida cada rincón de mi ser y mi sentir.
En fin.
Quiero irme de aquí.
Pronto.
El suicidio va a ser mi único éxito en la vida.
Solo necesito paciencia y coraje.
Pronto habré zarpado destino a la eterna paz. "

posdata

Lo intento,
pero me cuesta respirar el aire,
que contaminaste,
con tu tóxico existir.
La sangre,
que corre por mi cuerpo,
indica que estoy vivo,
todavía y no es por ti.

Busco en el diccionario,
palabras escritas en el idioma de tu querer.
Suplico que se ponga el perfume de tu piel
en el mercado que no lo quiero perder.

Y entre tanto,
la selva que crece en mi pecho,
el muro de cemento que me separa de morir,
la luna que brilla como cada noche,
me abrazo a mi mismo para subsistir.

Lo intento,
vivir es un reto,
que no pienso cumplir.
Tachar de mi lista,
"sobrevivir" es algo imposible
sin tu sonreir.

Estúpidas rimas,
estúpido todo.
alzaré mi copa hacia el suelo,
como solo yo lo se hacer.

mierda.

posdata: ya no te quiero, ya no te extraño, ya no te dibujo en mi mente...y miles de mentiras más.

10 cartas suicidas

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"Quiero que sepas, que si juro que la vida carece de sentido es por que yo aún no se lo he encontrado.
En serio, no me hagas caso.
No sé nada de nada.
No tengo experiencia ni ganas de tenerla.
Hoy lo he vuelto a intentar y no me arrepiento.
Un día de estos me arrojaré a las vías del tren porque la cantidad de pastillas ingeridas aún no consiguen matarme.
Sé que hablo de algo serio y que intentarás impedirmelo cuando leas esto.
Pero, deja al ciclo seguir, deja al muerto morir en paz y al vivo vivir sin preocupaciones.
Necesito salir de algún modo de este pozo sin fondo.
Pensarás; "lo tienes todo, una familia, unos amigos ¿que te falta?"
Pues me falta la emoción, me falta esa gota que colma el vaso de felicidad.
No sé si me entiendes.
Me falta sentirme llena. Sentirme arte.
No tengo nada que me empuje a permanecer aquí.
No soy feliz, compañera.
Ni hago a nadie feliz.
Podríais, todos vosotros, sobrevivir sin mi. Pero, ¿podríais acaso sobrevivir sin la luna que amamanta vuestras noches?
Lástima que me ponga poética justo ahora, cuando calculo que me quedarán diez o quince días de vida.
He releído todos los libros que tengo en mi estantería sobre el suicidio, aquello que compré años atrás, cuando ni siquiera pensaba en el como una posibilidad cercana.
Sus protagonistas están pasando por cosas horribles e insufribles. Si yo fuera ellos...¡vaya! ¡permanecería con vida! Porque haber sentido la tristeza en tus carnes hace que la felicidad sea más fácil de alcanzar.
Pero yo, me limito a respirar. Pestañear. Desencantar. Caminar. Comer. Dormir.
¿Tu crees que eres feliz de verdad?
No te lo plantes, porque acabarás en la misma situación que yo.
Te escribiré pronto si es que aún no he alcanzado mi objetivo"

Lenguaje en sueños

No sé qué me ocurre. Los ojos se me cierran mientras luchan por seguir abiertos. Me estoy quedando dormida, me quedo dormida sin sueño.
Ocurren mil cosas, hay fortuna y deseo, hay tiempo para lo incierto y sombra para la luz. Los segundos que transcurren son meros intentos por respirar.
Hay una caricia en una mano, una mano que no logro entender, se desdibuja, divertida, sobre un fondo blanco, como un trozo de papel. Los trazos que lograron recrear la mano se materializan en mina oscurecida de lápiz. Mis retinas se comienzan a manchar de esa ceniza de creatividad ennegrecida. Oscuridad.
Hay un recuerdo, al fondo de un largo pasillo. En él se adivinan puertas sin llave y sin cerrojo. Pero que nadie es quién de abrir. Pesan como dos trozos de plomo, tanto como la Tierra, tanto como mis ojos al cerrarse. Oscuridad.
Hay una flor, una flor amarilla que crece con la luz de una sonrisa. Esta sonrisa no la puedo identificar. Sé que, alguna vez, fue mía, y que los labios que la enmarcan fueron probados por mi boca. La flor crece y forma un cúmulo de lluvia, que forma un charco en el suelo. Veo reflejado en él mi rostro. Unos ojos brillantes que perdieron la noción de las distancias. Un corazón tapado por el maquillaje con el que se intenta guarecer del agua que cae del cielo. A lo lejos, se percibe un beso.
Toco el suelo, de nuevo. Fría por el mundo en el que me encuentro.
Mi problema no es vivir soñando, mi problema es la realidad en la que despierto.

my rules

No me preocupa nada. Y camino con mi melena al viento. Solo me preocupa poder enlazar los pasos y no caerme.
Mis botas de cuero taconean y me hacen sonreír ligeramente.
Pestañeo sin delicadeza. Agitando mis largas y curvas pestañas embadurnadas en rímel.
Mis articulaciones crujen, no sé si la gente me mira o no. No me importa. Supongo que lo harán, sería dificil no hacerlo.
La falda de cuadros, demasiado corta, se me enreda en las piernas. El viento se cuela acariciando mi piel, tiro de mis calcetines para que no bajen más allá de las rodillas.
Mojo mis labios pintados de oscuro carmín.
No me importa nada. Una lástima para todos aquellos que quieran dañarme. Yo tengo una gran idea sobre qué hacer con sus insultos...
Soy quien quiero ser.
Libre, salvaje.
No creo en absolutamente nada que no pueda ver.
Marco mis propias reglas, soy la única que puede juzgar y apremiar mis éxitos.
Maldito ignorante insufrible el que crea lo contrario.