We can do it.

Cada palabra, cada gesto, cada acción puede ser un paso atrás.
Miraos las manos, tal vez no las tengáis manchadas de sangre, pero seguramente con vuestra estúpida mentalidad machista e inmadura acabáis de causarle la muerte a una mujer.
No me refiero a la muerte física, no estoy hablando de cadáveres ni tumbas, hablo de echar por la borda su trabajo, el trabajo de una vida, y en consecuencia echar por la borda su vida.
Cuando una mujer, se esmera por hacer que algo cambie, una pequeña cosa, con sus palabras con sus actos, lo arriesga todo por conseguir solo una cosa, grande para muchos, ínfima para la mitad del mundo. La igualdad entre el hombre y la mujer. La plena igualdad, no un amago falso de igualdad. El poder decir que solo nos diferenciamos en el físico, en nuestro exterior. El poder decir que somos igual de imperfectos en nuestra mente y nuestro corazón.

Y ahora vosotros, con vuestros pensamientos, con vuestro estereotipo de "mujer florero", con vuestro sexismo, solo vais a conseguir que la humanidad vuelva a sus inicios.
Esto es así porque alguien lo decidió, ¿y si hubiera sido Adám el que tomó la fruta prohibida? ¿y si hubiera sido un hombre el que abrió la caja de Pandora? Historias escritas hace miles de años que nos condicionan ahora. Tal vez deberíamos descubrir lo que es el verdadero progreso y ponerlo en práctica.
"Todas las mujeres conciben ideas, pero no todas conciben hijos. El ser humano no es un árbol frutal que sólo se cultive por la cosecha". (Emilia Pardo Bazán).

"Los hombres tienen miedo de que las mujeres se rían de ellos. Las mujeres tienen miedo de que los hombres las asesinen". (Margaret Atwood).

Pues eso, tengamos un poco de cerebro para decidir lo que queremos, yo me decanto por la igualdad.

Miña terra

No puedo explicar con palabras lo que siento, no puedo. 

Al menos no en castellano. 

Quen poidera namorala

Adeus ríos adeus fontes
Lela

Fogar de Breogán, ledicia ao lombo: 

Veráns onde o sol cae aló tras as illas onde asoman os golfiños, noites estreladas de meigas e fogatas. Lucecús alumeando nas noites cálidas.
Primaveiras morriñosas con arcos da vella debuxados no ceo gris, anda o tempo tristiño pero non se asemella a como eu ando. 

Síntome na miña terra. No meu paraíso. 

Alí onde os invernos están túnidos de branco, os outonos de dourado. 

Alí por onde eu cantarei e rogarei. Alí por onde eu morrerei. 

Encóntrase o meu redor en sintonía.

O verde das copas de carballos na costa. 

Os parachoivas abertos ata case no verán, debuxando un percorrido de cores de sombras. 

Os xúbilos escapando da gorxa, as castañas e os chourizos asándose na fogueira e as nosas mans quentándose ao seu redor. O arume da lareira. 

Pode haber algo mellor?

Pode existir un lugar mellor ca miña Galicia?

Galicia é poesía, Galicia é esperanza unida a morriña. 

Galicia son soños e non pesadelos. 

Galicia é a realidade a que eu escapo ao menos 24 horas cada día. 

Porque ata un "ámote" soa máis crible no meu idioma. 

Porque Galicia son eu e es ti se queres. Só ledicia. Son as túas meniñas acristaladas. 

Galicia é o ceo máis azui que poidas imaxinar. 

E no meu derradeiro día, coa tenrura dun neno cantarei nun asubío cun sorriso no meu rostro: 

-Adeus ríos adeus fontes, 

adeus regatos pequenos, 

adeus vista dos meus ollos, 

non sei cando nos veremos- 

Aunque perderá toda su magia y esencia tendré que traducirlo al castellano para que lo podáis
entender pero entonces solo serán estúpidas palabras sin más y sin el mayor sentido. 

Traducido al castellano: 

Hogar de Breogán, felicidad a la espalda:

Veranos donde el sol cae allí tras las islas en las que asoman los delfines, noches estrelladas de brujas y hogueras. 

Luciérganas alumbrando las noches cálidas. 

Primaveras morriñosas (morriña no tiene traducción) con arcoiris en el cielo gris, anda el tiempo triste pero no se asemeja a como ando yo. 

Me siento en mi tierra, en mi paraíso. 

Allí donde los inviernos se tiñen de blanco y los otoños de dorado.

Allí por donde cantaré y rogaré, allí por donde moriré. 

Se encuentra todo a mi al rededor en sintonía. 

El verde de las copas de los robles en la costa. 

Los paraguas abiertos hasta casi en el verano, dibujando un recorrido de colores de sombras.

El júbilo escapando de la garganta, las castañas y los chorizos asándose en la hoguera y nuestras manos calentándose al su alrededor. El aroma del lareiro (no sé como traducir esto)

Puede haber algo mejor?

Puede existir un lugar mejor que mi Galicia?

Galicia es poesía, Galicia es esperanza unida a añoranza.

Galicia son sueños y no pesadillas.

Galicia es la realidad a la que yo escapo al menos 24 horas cada día.

Porque hasta un "ámote" (te amo) suena más creíble en mi idioma.

Porque Galicia soy yo y eres tú si quieres. Sólo alegría. Son tus pupilas acristaladas. 

Galicia es el cielo más azul que puedas imaginar.

Y en mi último día, con la ternura de un niño cantaré en un silbido con una sonrisa en mi rostro:

-Adiós ríos adiós fuentes,

adiós regatos pequeños,

adiós vista de mis ojos,

no sé cuando nos veremos-

La clase

Negra Sombra - Carlos Núñez y Luz Casal
Estaba sentada en la mesa, punteando en su superficie con la tapa del bolígrafo azul. Estaba impaciente, deseosa porque una idea viniera a mí. Y tal era mi impaciencia que hasta mi nerviosismo se acrecentaba a medida que los segundos transcurrían, y transcurrían sin cesar.
Me quedé mirando al infinito durante algún tiempo. Pensando en por qué esperaba que una idea surgiera de la nada; apareciendo, resurgiendo de entre las cenizas de mi existencia, de mi profundo sueño.
Muchas veces pensaba de aquella forma; sobre las ideas, los sueños, la realidad... sobre todo después de haber visto "Origen". Sí, sobre todo después de aquello.
Acabé desistiendo de irme por las ramas y puse los pies en el suelo. Y nunca me sentí más vacía, otro intento fallido de escribir... otro fracaso estrepitoso de mi conciencia.
Me acerqué a la ventana que daba al colegio. Desde hacía varios meses aquel era mi único entretenimiento y la mayor de las inspiraciones.

"Él le sonríe y la mira, profundamente. Una mirada que produce escalofríos, una sensación de calor. Sus ojos centellean cuando encuentran los suyos. Mientras sus manos... sus manos se buscan para tocarse y confundirse con la luz de las sombras. Pero están lejos.
Él la mira, y junto a su mirada, una sonrisa que resplandece. Mientras que ella quiere evitar su contacto.
Ella se sienta y mueve la pierna, nerviosa. Sus palabras parecen vacías en sus ojos, los distinguía bien a través de la ventana.
Están lejos.

El uno y la otra se complementan en la distancia. Atrapados en una red de complicaciones, de vergüenza.
Bailan sus almas en los rincones, se dejan las miradas olvidadas en las esquinas, se pierden al no encontrarse por mucho que se necesiten.
Y eso duele y castiga, porque yo sé cuánto se convienen. Y parece que ellos no lo quieren admitir, ni ver siquiera.
Ahora intercambian una simple mirada. Una fugaz visita a sus interiores. Mientras, caminan aproximándose el uno al otro con el alma, la mirada se prolonga durante un largo y truculento instante.
La profesora se da cuenta. Se acerca a ella y esta se ruboriza. Murmura un arrepentimiento con ironía.
Sabe que no lo siente, mas no le importa.
Lo único que quiere es mirarlo, mirarlo eternamente hasta que sus almas se desgasten.

Pasan los días, uno tras otro. Y sigo viendo miradas robadas y abrazos en el aire. Entre señales y señas, perfume de nervios y de amores.

Transcurre el tiempo y nunca llegan a juntarse. Llegan a rozarse con la punta de los dedos, pero sus labios no son capaces de decirse que se aman.

Entonces llegó el verano, la tan temida estación por ambos. Por los suspiros de ella saliendo de su dulce boca. Por los ojos ladrones que andan buscando un alma."

Ahora suena 'Negra Sombra' en la radio. Casi parece ironía lo mucho que necesito escuchar esta canción en este momento.
Las miradas han cesado en clase,
el bullicio de sus almas ha cedido en su cantar,
Y el torrencial de emociones ha cesado su cauce.
Quién pudiera volver a apreciar aquel instante un poco más.

El amor y las nubes se disipan, en sus miradas no veo más que inquietud.
En la mirada de él veo el olvido, en el pensamiento de ella, la palabra "tú".

De fondo,
"Se cantan es ti que canta,
Se choran es ti que chora
I es o marmurio do río
I es a noite, i es a aurora.
En todo estás e ti es todo
Pra min i en min mesma moras.
Nin me deixarás ti nunca,
Sombra que sempre me asombras."



*"Si cantan eres tú que canta,
Si lloran eres tú que llora,
Y eres el murmullo del río,
Y eres la noche, y eres la aurora.
En todo estás y lo eres todo
Para mí y en mí misma moras.
No me dejarás nunca,
Sombra que siempre me asombras."

lunaedad

"Soledad era una mujer optimista, amigable y social.
Era una mujer fuerte.
Deseaba ser llamada Sol, -o Edad, aunque prefería Sol- era brillante, admirado y querido.
Pero por algún motivo todo el mundo la llamaba Tristeza, Desamor o Añoranza.
Soledad empezó a convivir con esos sentimientos y se tiñó de gris.
Pero de gris platino como la luna.
Y pasó a ser llamada Lunaedad.
Y así sentimientos como la pasión y el amor bajo la esfera de cemento comenzaron a acercarse a ella.
Lunaedad"




Con este relato quería decirme algo. Lo sabía. Era ella así, contaba sus típico- y estúpidos textos- pretendía que los aplicara en mi vida.
Ella era una mujer sabia, con años de experiencia cargando es sus costillas.
Pero por más que lo intentaba, no conseguía ver más allá que la ridiculez de metaforizar sobre el sol y la luna.
¿Qué me importaba por aquel entonces la vida de una estrella?
No pensaba ni en la soledad ni en la compañía.

Hasta aquel día, aquel febrero desafortunado.
Aquel coche que derrapa en el hielo.
Aquel precipicio.
Aquellos años que no solo se cargaban en las costilla si no también en la salud.
Aquella muerte desgraciada.
Aquel día todo cobró sentido.
Me inundó aquella soledad que no quería ser triste pero lo era.
Y entonces, cuando todo se volvió gris, decidí juntar todo aquel gris que inundaba cada rincón para dibujar una Luna de plata.
Y Lunaedad anidaba en mi corazón, mi alma y mi cabeza.
Era ella.